L'ombra di quel che eravamo di Luis Sepúlveda.

No, non erano più la giovane guardia. La giovinezza era rimasta sparpagliata in centinaia di posti, strappata a brandelli dalle scosse elettriche negli interrogatori, sepolta in fosse segrete che lentamente venivano alla luce, negli anni di carcere, in stanze estranee di paesi ancora più estranei, in ritorni omerici che non portavano in nessun luogo, e di lei restavano solo canzoni di lotta che nessuno cantava più perché i padroni del presente avevano deciso che in Cile non c'erano mai stati giovani come loro, che non si era mai cantata La Joven Guardia e che le ragazze comuniste non avevano sulle labbra il sapore del futuro.

Marco Polo non ci è mai stato di Rolf Potts.

Nel pomeriggio del mio secondo giorno nel deserto libico ho finalmente trovato quel senso d'isolamento che stavo cercando. La pallida cresta bianca che cinquanta chilometri più a nord segnava il margine estremo dell'oasi di Dakhla era appena scomparsa dietro l'orizzonte e io mi sono sentito smarrito in un arido mare di dune gialle.