Il pittore di battaglie di Arturo Pérez-Reverte.

È più una questione di immaginazione che di ottica, aveva detto. Poi era rimasta zitta a guardare quel posto cupo, il corpo della macchina fotografica aperto tra le mani e il rullino montato solo a metà. Aveva chiuso il coperchio con uno schiocco, azionato il motore di trascinamento e sorriso a Faulques, distratta, come se avesse allontanato dalla propria mente tutti i pensieri che in quel momento l'affollavano. Quei due, Géricault e Rodin, avevano ragione: solo l'artista è portatore di verità. È la fotografia che mente.

Nada di Jean-Patrick Manchette.

Quando Buenaventura si mise a urlare a pieni polmoni, erano le dieci di mattina, ed era domenica. L'ambasciatore Richard Poindexter stava mangiando le uova al prosciutto che gli erano state servite a letto. Meyer lo sorvegliava, la pistola appoggiata sulla sedia accanto, leggendo distrattamente un romanzo di fantascienza, di seconda mano. Gli altri erano dabbasso.

Lontano da Manaus di Francisco José Viegas.

Quello che poteva accadere dipendeva da casualità e da intuizioni, l'opposto di come doveva essere il lavoro della polizia, disciplinato e metodico, fatto di progressi e arretramenti, di testimonianze accolte e di sospetti confermati, di carte che si accumulano, di esami tanatologici e di una precisione che lui conosceva ma che non riusciva ad applicare a questo caso. Non a questo caso.